Under the pants of an old red brick.

Stoned, out of love, rushing to the door. Walls of eyes are watching the air torn appart by my opened hands gripping every doorstep. I am surrounded and I don't care. The black stripe of photos hanging like a barcode on every side of the room has no force in expressing its rows of white shirts. Decades of no other disagreeing than a mere rise in chemistry needs. I won't stop before them. I won't look and detail for you. What do you care? Let them pile under some poor shape of stone. There is a party here I reckon. A Fraternity Party. A soup of blood in the basement that couldn't even express the cheapest vodka they had this night. All this for an hour of smile, Oh Lords of Wealth, why don't you give us what we need? And they are turning, turning, spinning, rocking for their worlds. I break my bones laughing. Soon the ceremony of good-bye will summit in the main room for the ancestors to look, and hope from where they do not fear anymore, that some body will finally trash the place to its roots for the bettering of something. I simply hope that the front door will stay.

Ravaillac

J'écris à propos d'un petit détail de mémoire. Un iota de surprise matinale. Je suis étonné de me souvenir encore du nom de Ravaillac voilà tout. Pourtant je l'aime bien ce nom "Ra-va-llac". Ça se porte bien, ca tranche. C'est même familier à l'oreille et au sourire. Un sursaut de mémoire plaisante.

C'est presque un effet littéraire dont on peut se servir pour être compris à souhaits. En comparaison il fait germer dans chaque français un petit rien de fierté nationale pour cet ancêtre par accumulation de la manifestation politique dont nous sommes si friands. En contrepoint il inspire encore le sens de l'engagement, un petit peu moins populaire, plus historique. En titre il lance dans les premières lignes du texte. Au moins pour voir si on reconnaît le style du nom ou la trame de l'histoire qui se raconte. A moins que ce soit un journal et l'on se précipite pour voir si un génie ne serait pas né en première page.

Et pourtant, l'histoire au lycée regorge de noms à la prestence plus aigue ou au moins à l'empreinte plus fondamentale. C'est sûr, il existe un terrain fertile dans la tête française pour ce petit enseignant écartelé.